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- Blablabla, nyan nyan nyan nyan, blabla…

C’était tout ce qu’Artémise entendait. Elle feignait d’écouter, la tête négligemment appuyée sur sa main gauche, une plume à sa main droite, les yeux à moitié clos. Un sourire moqueur, seul, témoignait de son ennui et de son inattention volontaire.

À l’avant, Mlle de Lamballe continuait son petit exposé religieux sur l’humilité, afin de conclure le cours de morale religieuse.

L’humilité. La mère des vertus, disait-elle. Peut-être bien. Peut-être plutôt pour les pauvres. Peut-être plutôt pour des jeunes femmes idiotes, qui allaient devenir des mères bonnes à faire de la broderie et à donner des enfants à leur mari, en leur restant bêtement soumises. Ou encore des religieuses, passant leur temps à ânonner des prières, et qui ne seraient jamais assez intelligentes pour intriguer pour le poste plus digne d’abbesse.

Pour Amarillys Artémise de Montray, la mère des vertus se nommait esprit.

C’était l’esprit qui était la clé de tout. Qui ouvrait toutes les portes. Lorsque l’on en dépassait le seuil, deux autres vertus, presque aussi importantes, entraient un jeu : l’intelligence et la ruse. La beauté et la bonne naissance faisaient le reste.

Pour tout résumer, Artémise avait envie, plus que jamais, d’envoyer paître sa maîtresse. La princesse Isabelle Ambre Pénélope de Lamballe avait beau impressionner certaines avec sa lignée et ses titres ronflants, elle n’aurait jamais les véritables marques et l’air de la très haute noblesse : l’esprit, l’intelligence, l’ambition et l’honneur. La beauté, peut-être. Il était vrai que la maîtresse était assez jolie. Mais on peut être jolie et bête en même temps.

Le reste, l’humilité, la chasteté, la bonté et tout le tralala, n’avaient aucune importance.

La cloche pour la fin du cours sonnait enfin. Les jaunes se mirent en rang pour se rendre aux dortoirs. Artémise, comme d’habitude, se mit à l’arrière, étant parmi les plus grandes. Elle avait déjà envie de dénouer ses lourds cheveux d’or, pour se sentir ainsi plus libre.

Arrivée au dortoir, la jeune femme avait déjà commencé à délacer son corset lorsqu’elle entendit un toussotement derrière elle. Surprise, Artémise se retourna brusquement, pour y voir… Miss de Lamballe. C’était le joli surnom qu’elle avait trouvé pour elle.

«  Mais qu’est-ce qu’elle me veut, celle-là? » Pensa-t-elle.

Cette femme l’énervait, avec ses grands airs. Elle avait entendu des rumeurs selon lesquelles Isabelle de Lamballe avait été une élève difficile et rebelle. Artémise ne comprenait pas pourquoi une telle personne, portant un des plus grands noms de France, puisse s’enterrer à Saint-Cyr pour un temps indéterminé au lieu de se présenter à la Cour.

- Vous désirez me parler, mademoiselle? Demanda la Jaune avec son sourire le plus doucereusement impertinent.

 - J'ai l'air de vouloir jouer aux cartes avec vous?

« Décidemment, elle est de très mauvaise humeur, aujourd’hui » pensa Artémise.

Elle sourit intérieurement. Tout se passait comme elle le désirait. La maîtresse se fâcherait, gronderait, menacerait (« Je le dirai à Madame de VilleFranche.. » Parlez toujours, très chère), puis serait obligée de se replier honteusement, après cette défaite, en voyant son élève demeurer impassible.

Artémise promena lentement son regard encadré de longs cils noirs autour d’elle, triomphant à l’avance. Quelques-unes parmi les jaunes avaient l’air tout à fait scandalisées par la scène. D’autres montraient leur désapprobation envers son manque de respect envers la maîtresse par un simple froncement de sourcils. Mais elle fut satisfaite de constater que plusieurs jeunes filles toisaient Mlle de Lamballe avec un sourire narquois et l’approuvaient du chef. Pour une fois que quelqu’un osait lui tenir tête.

Un silence de mort, peu à peu, s’installa dans le dortoir. On aurait entendu une mouche bourdonner. Mais même celles-ci semblaient se taire. Désormais, pour ces demoiselles de la classe jaune, un seul sujet importait : qui allait l’emporter ce soir?

Déjà, pensa Artémise, Isabelle de Lamballe avait commis une erreur. Par sa pique, elle avait donné une trop bonne idée de son irritation, et de plus, en public. Une jeune dame de la noblesse ne devait jamais montrer sa colère. Elle pouvait dire des litotes, jouer l’ironie, être hautaine et méprisante. La colère et la douleur étaient interdites. Quitte à pleurer de rage et à tout briser autour de soi, mais cela se faisait uniquement chez soi, dans l’intimité d’un boudoir aux portes bien fermées.

La première étape, qui consistait à la mettre en colère, avait parfaitement réussi.

Deuxième étape : la faire enrager. Encore plus.

C’était presque devenu un jeu pour Artémise, le seul point positif de son séjour à Saint-Cyr.

Enfin, il y avait bien Rosalie et Constance.

Qu’auraient-elles dit, en ce moment? Elles l’auraient désapprouvée, sans l’ombre d’un doute. Artémise, influencée par la pensée de ces deux anges gardiens terrestres, se sentit faiblir. Elle voyait déjà les yeux pairs de Rosalie, si expressifs, devenus froids, ne comprenant pas pourquoi sa grande sœur de cœur agissait de manière si… stupide. Oui, ce serait bien comme cela que Rosalie définirait son comportement. Et les yeux noisette de Constance, elle si sensible, qui se rempliraient de larmes…

Puis l’Orgueil reprit le dessus.

Continuant son jeu impertinent, Artémise répondit à Mlle de Lamballe avec aplomb :

- Mais enfin, cela ne me dit toujours pas ce que vous voulez de moi, chère mademoiselle!